martes, diciembre 04, 2007

Café concepto

"Ante la gravedad de los hechos conviene tener calma y perspectiva..."

Mikel remueve su café sólo mientras me mira sin mirar. A mi espalda una cristalera navideña. Afuera niebla espesa y breves destellos perezosos, como de sol con legañas. Ander corretea entre nuestras piernas. Va, viene, habla, escucha, sonrie y grita. También desayuna. Comienza el día.

- Aita, ¿Qué es gravedad, aita?, ¿Y perpectiva, aita, qué es perpectiva?
- La verdad es que no se por qué pongo la radio por las mañanas. Anda, explícaselo tú - me dice con voz nublada.
- Si, si, si!!! - me grita Ander al oído- explícamelo tú, osaba (tío)
- Vale.... mira, vamos a ponernos de pie.

Trato de ganar unos segundos mientras Ander se planta a mi lado como un soldadito de plomo burlón. Sabe que no me gustan los soldaditos. Tampoco los de plomo.

- Gravedad.....gravedad es darse cuenta de que mientras nosotros estamos aquí plantados, todos los Australianos plantados ahora mismo están cabeza abajo.

Ander se carcajea divertido e insiste en que le mire lo bien que hace el pino, que lo hace como Sportacus, el de Lazy town. Mikel despierta de su letargo y se propone hacer de padre.

- Venga Ander, acaba el desayuno y no hagas el chorra que vas a acabar vomitando. Y tú, dirigiéndose a mi, no le cuentes tonterías que luego me vuelve loco.
- No son tonterías,
respondo con disfraz de orgullo herido.
- ¿A no? Vale, sigue entonces tío listo. A ver, ¿qué es perspectiva pues? - hermano en pose Lina Morgan
- Perspectiva... perspectiva es darse cuenta de que, para un Australiano plantado, el que está cabeza abajo eres tú

lunes, noviembre 26, 2007

Ya no te encuentro

Hacía días que te buscaba. Y no respondías a mensajes, ni al teléfono.

Querido Israel, nunca pensé en encontrarte en una sección de la prensa que nunca visito, en ese recuadro tan pequeño. Y tu foto no era la de tu mejor sonrisa.

Querido amigo, si estuvieses aquí, seguro que inventabas alguna forma de incinerar todas estas lágrimas

Agur

miércoles, noviembre 07, 2007

Entre rogaciones

Puestos a preguntar...

¿Por qué me tiemblan tanto los plurales?

Camino por calles sordas
y cruzo sólo lo seguro.
Amor, da tanto vértigo el oscuro
que al llegar al abismo de tu otro extremo
me quedo con lo que no me atrevo.

Asi que puestos a preguntar...
¿Qué hay bajo el silencio de dos o más?

Miro el traje desnudo y blanco
que arrojaste por la ventana al volver.
Cuelga de la rama viuda de aquel otoño
que nunca más quiso ya ser.

Y mientras tanto te acaricio en el suelo,
y en la mesa, y en el vientre, y en los ojos.
Y me dices que ahora estoy mejor dentro
y que me arranque los brazos incrédulos.

Espera.
Déjalo sin empujar.
Sólo así.
Despacio.
Sin ponerte a preguntar.

martes, octubre 30, 2007

jueves, octubre 11, 2007

Memoria

Parece que fue ayer que llovió tan seguido.
Y como no llegaba el urbano ni llegaba el dinero,
con las ganas apretadas y cara de milagro
abriste bien los ojos y echaste a andar.

Parece que fue ayer que me arropaste asustada.
Y como casi todo me quedaba grande,
entre varias risas nerviosas y un llanto,
al calor de tu pecho me inventaste un lugar.

Parece que fue ayer que te olvidaste de tus horas.
Y como no te cabía en la bolsa ni un lamento más,
con la certeza de que todo amanece
te echaste a la espalda el tiempo de desear.

Parece que fue ayer pero es hoy.
Es hoy que me alegra poder celebrar
que te quiero tanto un año más.

Gaur bait da nere urtebetetzea,
eskerrik asko Ama.

martes, octubre 09, 2007

Freedom of Speech



FREE BURMA

FREE BATASUNA


FREE EVERYBODY

ESTOY HASTA EL CULO* DEL MILITARISMO

*
Tercera entrada consecutiva de temática culona


jueves, octubre 04, 2007

Especular

Esperanza curvilínea ,
acercamiento instantáneo,
sólo visual o casi cutáneo.

Cubierto de ojos pegados,
piel tejida de jean sin marca.
Tu culo que ocupa el mundo.

Bajarte el barniz textil
arrodillado a tu pies,
arrodillado a mis manos.

Tu culo que ocupa el mundo,.
reposo abundante de esperanzas,
piel que me imanta la cara
y me hace quererlo todo,
empezar, rozar, apretar, templar.

Especular.
Tu culo.
Mi Esperanza.

viernes, septiembre 21, 2007

Pamir. De culo cuesta arriba

El culo de la polaca.
Respirar. Un paso.
Respirar. Un paso.
Abajo. Baja. Da la vuelta. Dice la cabeza.
Continúo.
Un paso. Respirar. Un paso.

No veo a Gotzon. No veo a Mikel.
Estarán casi arriba.
¿Qué hago aquí?
El culo de la polaca
Respirar. Un paso. Respirar.

¿Por qué he traido raquetas?
Ella va en esquís. La polaca.
Descanso sólo diez segundos.
Cuento: uno, dos, tres.....
.....voy a vomitar.....
ocho, nueve, diéz.

Avanza. Que esté a la vista.
El último espolón.
Respirar. Un paso. Respirar.
El culo de la polaca.
Respirar. Sonreir. Respirar
Los banderines. Los abrazos
El culo de la polaca.
Ismoili Somoni.
La cima.

miércoles, septiembre 12, 2007

Zapatones

Ayer envié un correo al organismo internacional que se encarga de las especies en peligro de extinción. Quiero que me cataloguen. Que envíen una expedición con taxonomista a mi casa. Que pongan en un libro una foto con mi cara, mi culo y mis pies.

Yo soy el único animal que tropieza todos los días con la misma piedra. Varias veces.

Pero es que tiene un sabor tan antiguo, y duele tan bien...

miércoles, septiembre 05, 2007

Cariacontecidos

Los vi crecer entre años y años.
Compartimos cercanías, calles y mañanas.
Pero no se nada suyo. Ni sus nombres ni en qué andarán.
No recuerdo el sabor de uno sólo de nuestros segundos.
Ni dulce ni amargo. Nada.

Y sin embargo conservo feligrés y devoto
la reliquia incorrupta de la historia de sus caras.

"Caracandaó" era bordillera y patidifusa. Una cojera asimétrica la acomodaba naturalmente a los espacios límite entre acera y calzada. Cada paso, costoso, apuntaba decididamente a direcciones incompatibles. Imposible discernir si iba o venía. Sus ojos grandes y negros circulaban en deriva múltiple, como los de un perro encadenado explorando ansioso el límite de su recorrido. Un mentón antiguo, prominente, proporcionaba el cierre inexpugnable a los eslabones de su rostro. Nunca la pude oir hablar. Su voz se filtraba y goteaba silenciosa entre espacios de metal.

"Caranada" era un joven espejismo refractario. Un rostro pulido que se prestaba animoso al reflejo indiscriminado de la arquitectura de su Bultaco. El manillar, el escudo de la casa, el acelerador o el tapón del depósito de gasolina. Multifacético, y visionario sin rostro propio, me regalaba cada mañana una lección de mimetismo carnal entre el hombre y la máquina. Y montado en su motocicleta, con las planta de los pies nunca coincidiendo sobre el suelo, pasaba por mi vida así, como de puntillas, de carrerilla, como las dosis de incomunicación que marchan sobre ruedas.

Y hay algunos días "no sé", del estilo de hoy, en que desearía poder resucitar y preguntarles -¿qué tal?-, si es que acudiesen cariacontecidos, a los funerales por el eterno descanso de una que fue mi alma.

Alpha Blondy - Psaume 23 & Jerusalem (Live)

[via FoxyTunes / Alpha Blondy]


jueves, junio 14, 2007

Volare

- Juankar. Soy Roge. ¿Puedes hablar?
- Dime.
- Te llamo desde la comisaría central. Estoy detenido desde anoche.
- ¡Mierda! ¿Qué ha pasado?
- Me pillaron robando un traje negro y unos zapatos de charol
- ¡Joder Roge!
- También me acusan de agresión a un madero. Quería que me echara al suelo el cabrón. Y yo le dije que lo que fuese menos manchar el puto traje.
- Te busco al abogado. En quince minutos estoy allí....no se si me dejarán verte.
- Tranquilo. No hace falta que vengas, me voy de viaje.
- No jodas Roge, ¿cómo que te vas de viaje?
- Si. Les he dicho que, esta vez, me partan la cara en una de esas prisiones volantes. Las de la OTAN.
- ¿Que cojones dices Roge?
- Que si macho, que me han preguntado si quería algo...y tío, yo nunca he montado en avión

miércoles, mayo 23, 2007

Emprender

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lunes, mayo 21, 2007

Arkadas

La tarde delicada.
Como un pequeño elefante de cristal.
----
Había quedado con Memo en el Gran Bazar. Tomaríamos té y charlaríamos. Luego él vendería una o dos alfombras. O al menos una cazadora de cuero. Mejor a un turista americano. Tienen tanto miedo cuando pones cara seria de regatear. A las nueve cerraba. Hoy jugaba el Betsitkas. Había que llegar pronto al campo.

No fui. Me disculpé en voz alta y monté en un autobús urbano en dirección sur. Atravesamos Taksim. Luego viró en dirección a las barriadas de pisos obreros de los setenta. Cada pocas verjas se veían colgados retratos de Ataturk. Tan desteñidos...

Bajé cuando supe que estaba lo suficientemente lejos. Caminé en la primera dirección que se cruzó y llegué a una gran plaza con ocho edificios modernos de siete pisos y dos edificios de madera apuntalada. En la plaza había cinco grupos de mujeres vestidas de negro. Entre ellas picoteaban cientos de palomas vestidas de blanco. Caminé hacia ellas. La voces fueron apagándose a mi paso. Los batidos de alas fueron encendiéndose a mi paso. Crucé la plaza entre un griterío de silencios y alas.

En el soportal de uno de los edificios apuntalados un grupo de niños jugaban a la pelota. Sonrieron cuando puse cara de portero profesional. Y juguetón deseoso. Me metieron siete goles y paré un penalti. Se me rompió la manga de la camisa de echarme al suelo. Después hubo mucha más palabrería importante que yo me perdí. Discutieron.

El niño era moreno. También era el que parecía más joven. Me cogió de la mano y dijo:

- Arkadas.

Tiró de mi entre los puntales de madera y me llevo al interior de un patio. Subimos por unas escaleras podridas. Pisando sólo los bordes. Saltando los escalones idos. En el tercer piso entró en una subdivisión sin casi paredes. Había cinco sillas y una mesa pequeña. En el suelo de la esquina opuesta había dos colchones y un gran arcón de madera que hacía de cabecera. El niño abrió el arcón y sacó un pequeño soplete de soldadura, una barrita de cristal rosado y dos palillos. Me indicó que me sentara. Prendió el soplete. Se aplicó con el vidrio y los palillos. En unos segundos moldeó una diminuta figurilla que enfrió en el suelo. Luego me abrió la mano y la puso en mi palma. Era un elefante de cristal. Del tamaño de la uña de mi dedo menique. Con su trompa. Con sus dos orejotas y sus cuatro minúsculas patas.

- Arkadas -repitió sonriendo

Salió corriendo escalera abajo. Y yo le seguí hasta el parque de las mujeres y las palomas. Corrió hasta su posición en el juego del soportal y paró un fuerte chut.

Aquella noche ganó el Betsitkas 3-0 al Galatasaray

Kufilaw.wma

jueves, mayo 10, 2007

Ashila

Tanto tiempo sin visitar tu sobaco....
..........

Me gusta tu sobaco porque tiene 131 pelos
Y porque huele dulce.
Los pelos son blandos y acogedores,
me acarician las manos.

Me gusta tu sobaco cuando follamos,
por la seda que cae entre los dedos,
por oler dulzura mientras estas encima,
porque, mientras, me cabalgas desde abajo.

Me gusta tu sobaco
por resumen de placer,
crudo, dulce y seda,
por olores desde arriba
y empujes desde abajo.

viernes, abril 27, 2007

Menos pensado

El día menos pensado
te descubro hurgando
entre mis cientos de veces.

Y dime:

Entre todos los" nunca jamás"
clasificados por orden de importancia.
Entre los "para siempre" apilados
caóticamente junto a esas fotos.
Entre los "de aquí en adelante"
de las cajas de mudanzas,

Dime:

¿Has encontrado alguien
a quien pueda invitar a visitarme?

martes, abril 17, 2007

Cambio radical

Ya no me soporto más.
Mi año de vida es pura
obesidad mental.
Mórbida.

Tengo cara-nada monocolor,
con arrugas en los textos.
Entradas celulíticas.
Poca foto y letra barrigona.
Vínculos flácidos,
caídos hasta los pies.

Estoy dispuesto a lo que sea
por un alargamiento de nick.
Mostraré mi alma en ropa interior
por cirugía en la plantilla.

Necesito ciberujano, ciberujana.
Doy el perfil.
Que me seleccionen para
Cambio Radical

jueves, abril 12, 2007

Ciudadano del otro.

Menos mal que tengo dos mundos.

En el uno la horas nunca roncan
y se clavan a tempo puntiagudas.

En el otro la angustia es asustadiza
y el tiempo....bueno, el tiempo sólo depende.

En el uno hay gimnasios
con máquinas de levantar presentes.
Y cada uno elije su propio peso.
Y cada otro se acorazada orgulloso,
trabajando insistente su entrega
al dios del como sea.

En el otro hay de todo para picar,
hasta platos de renuncias fresquitas sazonadas.
También butacas mullidas en las que es fácil resistir,
teatros con sufrimientos travestidos,
montones de contradicciones en pelotas,
y operaciones indoloras de cambio de humor.

La entrada del otro es una sábana. De seda blanca. Reversible.

Y por eso me he convertido en fantasma.
Para poder llevar encima una puerta blanda

martes, abril 03, 2007

Eddie y los pelos de la ira

Son la una y media. Como todos los martes.
De las seis personas que se apelotonan entre el cuarto de estar y la cocina, tres son adultos. Una madre y dos hijos. Las otras tres personas son la tercera generación. Y como toda nueva generación, cambian rápidamente de posición. Corretean por aquí, se pelean por allá y lloriquean aquí o allá dependiendo de las ganas de ser oídos.

Eneko tiene trece meses y gatea. Mattin tiene cinco años y es muchas veces "monstruo monstruoso" y otras muchas "drama queen", el mago del "abracito por favor". Urko tiene cuatro años y lee letreros. Por ejemplo los letreros de los guardaservilletas: Ama, Mikel, Xabi, Aita (papá).

- Amama (abuela), y quién era en esta casa el aitite (abuelo)?.
- Aitite era aitite Jose. Ya sabes, el de la foto de la mesilla de la habitación de amama. -amama respondiendo con sonrisa en escorzo natural mientras calienta los macarrones
- Ahhh!! El que era muy gracioso, y que gano la copas de fútbol del armario, y le gustaba cantar en las comidas y que un día se murió andando? -Mattin releyendo su propio mapa mental-familiar
- Noooo!! Que no son copas de fútbol. Son copas de delantero -
Urko puntualizando entre guardaservilletas.
- Ñañañañaña.....! -Mattin dando lugar al estadio de cruce onomatopéyico monosilábico de los siguentes minutos

Hoy, además, hay corte de pelo. Xabi se lo cortará a su hermano Mikel con maquinilla en posición tres. Hace ya algunos años que ambos son autosuficientes en materia capilar. Llevan corte estilo rapa-altres. Por imperativo genético.

- ¡Mikel no te cortes el pelo, te vas a quedar calvo!, lloriquea Mattin apartando trocitos de bacon de entre macarrones.
- Me gusta el pelo corto. Mi atite decía que los calvos con melena son feos y dan pena. Y yo seré calvo pero no quiero ser feo. - Mikel añorando sus melenas
- Pues ya no me gustan los calvos. ¿Me perdonas estos macarrones?- Mattin aprovechando que todavía no sabe que el Pisuerga pasa por Valladolid

Media hora después Eneko ha gateado varias veces su exiguo universo. Y ha abierto muchos cajones a su paso. También ha rescatado diminutos objetos olvidados entre los utensilios más valiosos. Tras un reguero de hilos y trocitos de papel de ex-pergamino imprescindible, gatea con el botín restante entre la boca y una mano: una chapa antinuclear contra la central de Lemoniz, un pin con forma de guitarra negra que lleva la inscripción AC DC y una cinta regrabada con cinta aislante en las pestañas. En la solapa original se lee "El lobo. Felix Rodriguez de la Fuente". En la contra solapa se visualiza garabateado "Killers. Iron Maiden" y una foto diminuta de Eddie recortada de la revista Disco Play.

-Bueno, ¿qué os parece mi corte de pelo?. ¿A que estoy mucho mejor ahora?- Mikel recién duchado con pose photoshop y mejillas en adobe

Silencio general por desinterés. Xabi limpia la maquinilla. Amama lee el periódico. Eneko rechupetea la cara de Eddie y Urko mira juguetes en una revista vieja. Sólo Mattin se acerca y pide hablarle al oído.

- Xabi te ha cortado el pelo.... pero te ha dejado muy largas esas broncas tan grandes que tu echas.

viernes, marzo 23, 2007

Bourbonadas

Belén tenía los ojos muy negros. Y las cosas muy claras. La conocí una tarde de copas y viento. Rachas de bourbon huracanado agitaban compromisos. Hacían remolinos de palabras. Nos dejaron allí desnudos. En una calle casi anochecida de entresemana.

Llegamos a su bicicleta con parrilla. Me da miedo pedalear con viento dulce, dijo. Soy del mar, de brisa salada. ¿Me llevas?. Pedaleé de cara. Con sus brazos y pelo sueltos a mi espalda. Ese de la cristalera es mi portal. En el tercero está mi casa. Te invitaría a subir, pero hoy vivo sola.

Me senté un rato en el portal. A respirar lento y peinarme las ganas. Me vi la pinta reflejada. Deseos saltones y expectativas desencajadas. Me incorporé y pensé en llamarla. Había dos terceros en el portal de Belén. Tercero Izquierda: Jose María Melchor. Tercero Derecha: Jesús Gaspar. Volví al reflejo de mi cara y pensé que llevaba ya unos días con mal color.

miércoles, marzo 21, 2007

Memoria

Nieva sin parar.
Y dices que es algo extraño
que hoy me haya quedado.
Claro que me he quedado.
Totalmente en blanco.

jueves, marzo 08, 2007

El dia D

Ding Dong Ding...

Naciones Unidas informa a sus clientes
que pueden pasar por planta tres a recoger, gratis,
su micro-efemérides para el día de hoy.

Disfrute de 24 horas con los mejores deseos
para sus féminas, amigas, y asociadas.
Y recuerde: limpie regularmente su memoria
y no acumule solidaridades caducadas.

Podemos ayudarle a celebrarlo,
pero NO podemos olvidar por usted.

miércoles, febrero 21, 2007

Dudaltónica

Me levanto antes del alba
para poder verla dormir:
la boca entreabierta,
el charquito en la almohada,
y su ronroneo tan joven.

Se gira siempre tras el beso
y me oculta pudorosa la cara:
que no le nazca la luz,
que se estire en penumbra la nada.

Me siento a mirarla y pensar.
En que es jueves. En su ropa.
En si zumo de naranja zumo sólo,
o si con una media manzana.

Ayer fueron los pantalones,
anteayer la camiseta,
de manga corta o manga larga.
Hoy la duda viene mucho más pintada:

¿De qué color le pongo los calcetines
a mi recién nacida mañana?

martes, enero 30, 2007

Boulevard Vesaliusstraat

Vivíamos en Andreas Vesaliusstraat. Era un edificio viejo y solemne a tres alturas.
En cada piso tres manos. En cada mano seis personas. En cada persona un rellano.
Había una bandera multidescolorida sobre el dintel del portal. La bandera de Vesaliustraat.

- Vesaliustraat se pronuncia con uve labiodental. Uve sonora. Eso decía Deo Nguesso, lingüista exiliado del Lingala y refugiado en el Latín. También refugiado en el Griego, y el Francés. Y muchas otras lenguas. Y romances. Deo regresaba muchas noches a su Zaire natal. El Zaire del que huyó. Regresaba con su "exorcismo labiodental de Vesaliusstraat". Transformado en su archienemigo Mobutu Sese Seko1 (dictador del Zaire hasta 1997), se paseaba por el pasillo de casa embutido en una alfombra de piel de leopardo sintética. Repetía firme y con bastón de mando la entradilla solemne de todos sus discursos:

-Bamama Batata Bandeko. Soki Nalobi oyo ekoya eya.....

Deo repetía y reía. Repetía y recordaba. Repetía y lloraba. Repetir era su viaje imposible al pasado. Repetir era su perífrasis lingüística para poder vivir.

Vivíamos en Andreas Vesaliusstraat. El edificio de las tres alturas y las personas rellano. El edificio de la bandera multidescolorida y sin patria. Y en nuestro pasillo nocturno se mezclaban las repeticiones. Bery era de Bulabwayo, Zimbabwe. Y repetía canciones. Su habitación era una versión doméstica de la teoría del caos. Un caos con centro de gravedad. Cada átomo de materia servible o inservible gravitaba aleatoriamente alrededor de un viejo radio casete y varias cintas de noventa minutos. Cada cinta de noventa minutos tenía una canción repetida continuamente. Cada una ocupaba un año de vida de Bery. Aquel era el año de "Dirty Boulevard", Lou Reed.

Bery decía que nuestro edificio era como el "Wilshire Hotel" de Lou. Un tremendo cubo de basura útil en el que era difícil que nada te importara una mierda. "Its hard to give a shit these days" repetía mientras buscaba en su habitación un libro de magia que le permitiera volar lejos.

-Nada me importa en este basurero. Los importantes sois tú y Deo. Deo tiene que volver a casa. Tú te vas muy pronto. Y yo regresaré a Harare cuando todA esta mierda deje de gravitar. Me iré volando con Lou. Repíteme que vendrás a verme. Repítelo para que hoy tampoco te crea.

Era nuestro juego nocturno tras el exorcismo de Deo. Yo debía decir que un día aparecería en Harare sin avisar. Y llamaría a su puerta. El, al verme, haría sonar a Lou. Yo debía repetir convincente. El debía sonreír descreído.

Llegué una mañana a Harare. Varios años después. Localicé la antigua casa de Bery. Pero el ya no vivía allí. Volví varios días y repetí paseo por la barriada mugrienta. Fue en la quinta repetición, en mi último día en Harare que una señora con porte altivo me mandó llamar. Me escribió una dirección sin mediar palabra. Aquella misma tarde me acerqué. Llamé a la puerta. Nadie respondió. Tras repetir llamada circunvalé la casa buscando algún signo. Una ventana. Trepé unos metros y me asomé. Al otro lado del cristal, el caos gravitaba alrededor de un deslumbrante equipo de música.

Dejé una nota bajo la puerta principal sin dintel ni bandera:

-I was here. U were not. U may be fucking around with Lou. I know it´s hard to give a shit these days but, I still love U. ("Estuve aquí. No estabas. Quizá anduvieses por ahí vacilando con Lou. Se que es difícil que en esta época nada importe una mierda. Sin embargo yo todavía te quiero)

1 Mobutu Sese Seko Nkuku Wa Za Banga ("El guerrero todopoderoso que, debido a su resistencia y voluntad inflexible, va a ir de conquista en conquista, dejando el fuego a su paso")

viernes, enero 12, 2007

Dependencia

Esclavo de la carcajada.
Adicto a la risa.
Amante de espasmos.
Traficante de sonrisas.
Prostituto del humor.

Y cuando no encuentro a mi camello,
siempre me sirve un buen castor.

miércoles, enero 03, 2007

Babel y el tamaño

El tertuliano radiofónico. Carraspeando y con voz de "ahora escuche atentamente lo que digo":

- Aquel niño de Olot no podía expresarse correctamente en Castellano. Es inaudito. ¡El Castellano es la tercera lengua más hablada del mundo! Y este problema se repite en otros lugares con lenguas inútiles e irrelevantes. Como el País Vasco. El vascuence, una lengua que no sirven ni en su propio lugar de origen. Y ya se que esto no es políticamente correcto en los tiempos que corren.

Mi compañera de trabajo. Mirando con una ceja si y otra no:

- Zer ari dira esaten Euskarari buruz? (Qué están diciendo del Euskera?)

Mi compañero de trabajo. Respondiendo con media boca si y media no:

- Algo sobre la irrelevancia de las cosas que son menos que la tercera del mundo. Badakizu, milioiak zenbatzearen garrantzia (Ya sabes, la importancia de sumar millones)

He pasado página de un texto único. Es sencillo y directo. Pequeño y humilde. Me ha traspasado el pecho y me ha llenado de ganas y motivos para seguir divirtiéndome. Uno de esos trocitos de lucidez que alimentan utopías. Lo ha escrito un brasileño de nombre Marcos Arruda. Lo he leído como me ha llegado escrito. En catalán. Lo he comentado con mi gente. En Euskera. Mientras os lo cuento aquí, me llega un correo electrónico:

- Hi Juankar. I need to see you before the conference. What about meeting in London next weekend? Regards, Susan.