miércoles, noviembre 30, 2005

Baby-gore

No tengo televisión. Nada que ver con el jipismo.
Es sólo falta de personalidad. Adictivo que es uno.
Pues eso, que me estoy quitando (reverencia: Pata Negra).
Eso si, me guardo un chute catódico en la recámara.
Vivo mi abstemia esperando la versión baby-gore de Eurovisión: Recién nacidos, muertos súbitos, sietemesinos y pre-personas cantando “gugugugu-buaaaaa" envueltos en cordones umbilicales, borrachos de líquido amiótico y tocados de placenta.
Ya lo decía Luis Miguel Dominguin, ilustre filósofo del estoque: "No hay arte sin tortura"

martes, noviembre 29, 2005

Patrullero cybernético Agustín

Hace algún tiempo leí por ahí sobre la creación de una unidad cibernética en la Guardia Civil. Debo reconocer que, aunque soy hijo de una chacha, no me ponen los uniformes. Y sin embargo no pude con la tentación de pensar como sería el informe de actividad número 1 del primer patrullero cibernético del cuerpo.

Destinatario: Al señor Sargento Wifi de USB y modems.
Asunto: Informe A, o primero, del patrullero cybernético Agustín:

De que estando yo estacionado a mi derecha en la vía infonet, un microchip pilotado por un byte melenudo, presunto sospechoso de pertenencia al comando virusdelresfriado@de.bayer, procedió a realizar una maniobra inlegal invadiendo el carril de aceleración de cybernautas.

En aplicación del código primero de la legislación Vicente (a propósito mi Sargento, ¿quién es el susodicho Vicente ese que está en todas las legislaciones?) procedí a perpetuar un seguimiento inmediato tendente a la identificación del mencionado individuo byte melenudo. Sinencambio, en el momento de proceder al arranque manual de biscuter Netsqueip (motor de dos kilovaits, le recuerdo) asignado a mi unidad de intervención informática, la pistola de rayos UVA en el cinto de protección Doctor Nortons se enredó con la pantalla antirallos del mencionado biscuter. El gatillo se activo con la mala fortuna de disparar una ráfaga mortal del tipo www.pim.pam.pum. que atravesó el cráneo oscipital del ratón de control de mi biscuter.

Ya le dije mi Sargento que, aunque el Bill Gates ese no lo escriba en las contraindicaciones del Nestqueip, a mi no me parece buena idea lo de que el gatillo y el ratón estén tan cerca uno del otro. En mi pueblo siempre ha sido el caso que susodicha mezcolanza tiende a causar problemas indisolubles, en el largo plazo me refiero.

El resultado de la infructuosa tentativa de persecución es el siguiente:
1. El fallecimiento instantáneo y colateral de pobre ratón (y ya van dos en un mes)
2. Un agujero de tamaño Megabait en el pantalón del chándal de los domingos (he olvidado indicar mi Sargento, que la tarde de autos, debido a que el pantalón del uniforme de acción cybernética estaba machado de güebo frito, estaba yo uniformado con el pantalón del chándal del Real Madrid y la camiseta reglamentaria)
3. La fuga del sospechoso con el consiguiente corte de mangas y el descojono generalizado de los usuarios de la vía.

Para concluir mi informe, y por respeto al difunto ratón que lo fue, me gustaría solicitar permiso para ausentarme de las prácticas de tiro al güindous de la tarde de hoy. También solicito que el siguiente ratón adjudicado a mi unidad informática sea una buena rata de alcantarilla que yo mismo me ofrezco a cazar. Entiendo que no será tan aerodinámica como el ratón al uso, pero será más duradera y capaz de plantarle cara al dichoso gatillo.

Sin mas asunto que relatar se despide hasta el subsiguiente informe de acción,

Patrullero cybernético Agustín.

Pd: Espero que no siga cabreado por lo del partido de escuás del otro día. De verdad creo que el último tanto fue bueno aunque rompiera la cristalera con la crisma. Para mi que las habitaciones del escuás son muy pequeñas. Creo que sería mejor tener menos habitaciones en el gimnasio del cuartel, pero el doble de grandes y sin cristalera, que además de romperse también tienen lo suyo para limpiar.

lunes, noviembre 28, 2005

Con forma de ti

Entro aturullado y sin demasiada convicción. Repaso todas las caras iluminadas. No te veo.
Salgo sin demora. Fuera llueve y me jode mojarme. Hace frio. Mucho frio.
Repaso mentalmente el plano de tus costumbres. Quizá estés en La Sierra.
Mikel no te ha visto pero quiere hablar. Me pregunta no se qué. Le respondo no se cuál. Insiste en que le cuente. Le digo, breve, todo lo que le gusta oir. Lo repite complacido. No me interesa, pero me gusta su abobado gesto de placer.
Salgo de nuevo. Ahora sin rumbo. Camino apretado y el pelo mojado.
La lluvia arrecia....
Espero un milagro con forma de ti.

viernes, noviembre 25, 2005

Me mata el matiz

Hombre joven de erección intermitente busca noche compartida.
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Hombre! Tampoco tan joven,
sin uniforme escolar,
pero sin derecho a crédito vivienda subencionado,
o entradas multicine dos por una.
Hombre conservado, digo.
Intermitente....como en intermitente:
que se apaga y se enciende sin interruptor.
Eso si, con veinte dedos intactos,
sin mutilaciones por congelación.
Erecto de brazos y piernas,
columna vertebral testeada en chequeo anual,
de la seguridad social. Calidad pública.
Erecto pero flexible,
con tendencia a la inclinación, digo.
Busca noche, o tiempo de oscuridad asimilable,
como de tenue penumbra con visibilidad,
no tanto estilo "negro de luto ibérico".
Aceptaría gafas tintadas en mañana soleada, digo.
Compartida. No en exclusividad,
como en partida con...
quien más sea de la partida.
Más bien sin preguntas impertinentes,
o sin ninguna pregunta ni interrogación silenciosa, digo.
No se si me explico.
El matiz me mata.

miércoles, noviembre 23, 2005

Quereres

Hoy quiero estar sin juzgar nada.
Quiero que nada me parezca.
Que la luz no sea demasiado tenue,
que tus ojos no reflejen fantasmas.
Hoy quiero poder mirarte,
esperarte sin una respuesta.
Decirte sólo brillante o azul.
Hoy quiero que no amanezcan
las ganas de "ya te lo decía yo".
Hoy quiero que la piel sólo sea un espejo,
aunque no entienda porqué no la acaricias.

martes, noviembre 22, 2005

El rey del olvido

Hoy hace 30 años de su coronación y la prensa no se ha olvidado del aniversario. El País publica un especial de 72 páginas sobre su reinado. ABC un monografico titulado "Historia de un éxito". Las memorias y semblanzas sobre su real figura son portada en casi todas las revistas. Ninguna se olvida tampoco de resaltar su actitud democrática y el comportamiento durante la noche de la "tejerada". Un día para recordar.

Y sin embargo casi nadie entrevista hoy a los olvidados de "su graciosa majestad" (porque, al parecer, el tío es además un graciosillo en su real intimidad). Y es que su trono, su real posadera, se sientan sobre el silencio y la desmemoria. La restauración borbónica española es la guinda de una transición política que, en el nombre de la reconciliación, corrió un negrísimo manto de olvido sobre el legado del "innombrable" caudillo que tendió la mano al democrático rey. Sus 30 años de reinado son el resumen de un planificado y vergonzoso olvido. El mismo olvido que ha consagrado como demócratas intachables a personajes ligados a la represión y el genocidio franquista (el "bueno" de Fraga, por ejemplo) y que sigue sin reconocer ni reparar la memoria y la dignidad de todas aquellas personas que lucharon por la libertad contra el fascismo y que fueron asesinadas, represaliadas, encarceladas, torturadas, exclavizadas en trabajos forzados y finalmente olvidadas en nombre de la democracia. Sus historias deberían ser lo único celebrable en el día de hoy. No hay peor gobierno que el de la desmemoria.

lunes, noviembre 21, 2005

Un beso para Lukas

A Lukas nunca le gustaron las putas. Ni sus faldas cortas, ni su medio cuerpo al aire, ni los tacones, ni los ojos repintados. Mujeres como machos en celo. Si. Le reventaba su poderío suficiente, su enseñarse sin verguenza, el contoneo de vendedora ambulante, el manejo de la mercancía.

Y su más profundo desprecio se le encendía entre las piernas. Cada noche. Cada hora mirándolas desde el coche. Cada segundo del ritual. Elegirlas era su poder. Cada zorra que subía al auto sujetaba los cimientos de odio sumiso de su cuerpo. Y después las luces se desvanecían. Se dejaba en sus manos. Se olvidaba en su boca experta. El nunca las tocaba. Inmovil en el asiento. Recorrido de placer que lo atravesaba. En silencio.

A Lukas nunca le gustó el final de cada noche. Sacaba lo habitual de la cartera y conducía pausado hasta el lugar de trabajo de ella. Deceleraba lentamente esperando a que el coche parara en la acera indicada. Ponía el freno de mano... y respiraba varias veces con la angustia del que se despide. Después les pedía un beso. Siempre las miraba caminar hacia el siguiente cliente. Se resignaba a su marcha con una melancolica mueca de tristeza y volvía a vestirse en su traje de desprecio.

A Lukas nunca le gustaron las putas. La putas no dan besos.

viernes, noviembre 18, 2005

La ciudad del nómada

Llegaron de la mano.
Alquilaron un apartamento sencillo.
Durmieron en el único colchón.
Solo él supo de su tacto dulce.
Sólo él supo de su aliento de leche.
Desayunaron fruta a la mañana.
Las comidas casi siempre fueron rápidas.
Para la cena nunca faltó el tiempo.
Pasearon a diaro por el parque.
Despidieron muchos años el invierno.
Ningún diario local informó de su partida.
Su tiempo, acumulado hoja con hoja,
se lo llevó el viento.

jueves, noviembre 17, 2005

Fukuyama y yo

La historia no había terminado, se rectifica Fukuyama en su último libro.
Le sigo mirando con ojitos de azabache y carita descarnada, como de higo con su gotita de miel.
Volvemos a ser historia...Por que la prehistoria si termino, ¿o no?
Respondame, señor Fukuyama !!

miércoles, noviembre 16, 2005

Egunon

Kaixo....
Soy la entrada inaugural de harresian zulo.
Descorcho el txakoli!
Txop!!!