viernes, diciembre 30, 2005

Gente emboscada

Wendy, Sabela, Blenfes, Solojose, Ella,
Josean, MH, Vitore, Tres, Nepomuk,
Xenia, Bereni-c, Azzura, Burma, Cattz,
Horacio, Carpediem, Azul, Oruga Gritona
Susi, lanamberguan.......

A todas, todes, todis, todos, todus
URTEBERRION!!!
(Feliz año nuevo)

Ya noto que me invade el espíritu findeañero, que en mi caso, se asemeja a un híbrido entre Agatha Ruiz de la Prada y Argiñano.... Y me pongo tan, tan, tan besucón y tan decirle urteberrion a todo lo que se mueve que no me he podido aguantar. Porque me gusta lo que se mueve.

Y además esta mañana se lo he dicho a un panadero. Urteberrion!. Y se parecía a tanto a Txema el panadero de Barrio Sésamo, que no me ha importando que me haya respondido que a él le hable en cristiano. Porque aunque Urteberrion no es cristiano a mi me gusta como suena, y el panadero tenía carahuevo.

Y además os dedico una canción, que ni es en vasco (con lo que a mi me gusta fardar de idioma) ni es sobre la navidad, ni tiene que ver con el año nuevo, pero que me gusta muchísimo. Y porque wendy quería una canción.

Y porque aunque hace mucho frío me sale el vaho con forma de corazones de Ágatha

Y además le ponéis un poquito de perejil y que quede rico rico.

A vosotras y vosotros, mi gente emboscada



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jueves, diciembre 29, 2005

...y que me haga reir

Tú te ries a carcajadas,
y yo te pongo un beso
donde nazca la siguiente carcajada,
o donde más brilles,
o donde caiga la boca...
y así hasta que quieras.

viernes, diciembre 23, 2005

El bulto

Me ha salido un bulto. Gordo y redondo. En el estómago del ego. Justo ahí donde te ves cuando te miras al ombligo. No me preocupa....si no fuera por que me habla. Me habla dentro y su voz suena gangosa y grosera, como de bulto enfadado.

Mi padre, si estuviera vivo, diría que lo mejor es no hacerle caso. El, por lo visto, no les hacía caso a los bultos gordos hasta que un día se murió. No se si se murió de no hacerle caso a algún bulto gordo o de otra cosa. Los médicos dijeron que murió de infarto agudo. Un doctor muy nervioso (el mismo que días antes le dijo sonriente que estaba como un reloj, y todos reímos de felicidad) me dijo que un infarto agudo es cuando un bulto demasiado gordo se para y bloquea el río de sangre. Y que eso es muy difícil de diagnosticar ya que no se sabe cuando va a desprenderse y matar a tu padre.

Yo creo que ese bulto era de los que no hablan, o que el médico es de los que no escuchan, y menos a los bultos de otros. Mi madre, que sigue muy viva, diría que con el tema de los bultos lo mejor es abrigarse y comer más despacio.

-Y es que en esta casa comemos muy rápido, yo la primera, y luego claro, nos salen gases.

Por lo visto, los bultos que preocupan a mi madre son los gaseosos, que no hablan pero meten ruido. Así que todos nos enteramos cuando los tiene. Hasta el médico.

Pero volviendo a lo de mi bulto. Hoy a las 14:20 he escuchado un susurro lastimoso. Era él. Su voz gangosa me pedía atención para contarme lo mismo de siempre vestido de nuevo. Su cuento de tristeza y rabia. Así decía:

La rabia siempre apunta al centro de los besos, curva los labios, roza los dientes y pudre la lengua. La rabia no respeta los abrazos ni las miradas. No respeta la risa, no respeta las ganas ni a los vivos. No respeta ni a dios.

La rabia no deja escuchar el respirar tranquilo de un niño dormido en tus brazos. Abre poros y suda, pero deja pasar el frío. Moja, rodea y confunde, como la lluvia en el mar.

La rabia es la droga de la vigilia. Descansa en el pecho, incendia los versos, rompe las palabras y, al final, dibuja una sonrisa. No la digieres pero quita el hambre.

Hoy le he escuchado. Quizá porque no me he acordado de mi padre. Quizá porque al acordarme de él me ha asustado la idea de que se desprendiera el bulto y muriese allí, de infarto agudo. Quizá porque me aburría en el trabajo y necesitaba una distracción. Darme pena, por ejemplo. Y me he dado tanta pena.... Y al final sólo aburrimiento. Aburrirme, aburrido y aburriendo, que es como cuando se juntan el hambre y las ganas de comer (eso lo diría mi madre).

Mientras tanto la luz de la tarde cedía el paso a la noche y yo me quedaba atrapado en un lamento. Gracias al beso y la canción que me sacaron de allí.


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miércoles, diciembre 21, 2005

Oxamu

Ven, mira, ponte aquí pegadito a mi espalda.
Que no corra el aire.
Levántame la camiseta y frota despacito.
No me dejes ni un poquito sin tocar.
Hummmmm!!! Por ahí, por ahí aprieta más!
Claro, claro que puedes utilizar las uñas.
No, no me molesta que apoyes la boca en el hombro.
Me encanta el roce de tus dientes.
Lo se, pero debe esperar un poco todavía.
Quiero apoyarme un poco más en tu piel.
Es tan dura, tan rígida, tan antigua...
Y ahora, tus piernas cortas y tus dedos afilados
Písame el pecho sin pesarme. Flotando.
Camíname dulcemente por encima, arrastrando lento.
Es tan suave el tacto mojado de tu pecho.
Y ahora, por un último instante, me gustaría abrazarme a tu cola.
Muévela sin prisa, Oxamu, balancéame cariñoso.
Si claro, ya puedes caminar hacia el rio.
No, no me importa donde lo hagas.
Yo ya me entrego a tu boca, Oxamu.
Tu mandíbula poderosa, tus dientes.
Y cuando acabes, túmbate al sol y ya no pienses más en mi.
Ahora yo también soy Oxamu, el cocodrilo!!


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jueves, diciembre 15, 2005

Agadez

Agadez está en tierra Kel Tamasheq, lugar de los que hablan Tamahaq, Imashaghen ( "los libres"), Tamust (la Nación), la gente Tuareg. Es la capital de Aïr, una de las federaciones tradicionales Tuareg.
Agadez también está en Niger. Segun la ONU, el país que ocupa el lugar 177. El más pobre de la tierra.
Agadez es además sinónimo de movimiento. Transita desde la edad media. Punto obligado de las caravanas comerciales entre Kano (Nigeria) o Timbuktu (Mali) en Africa del Oeste y los oasis norte africanos de Ghat, Ghadames y Tripoli (Libia).
Desde hace más de un año, hasta Agadez también viaja la hambruna. La muerte anunciada para los Imashagen. Los nómadas, la gente que se mueve.
Hasta Agadez también viajó recientemente Moratinos, ministro de Asuntos exteriores.Moratinos llevaba ayuda humanitaria bajo el brazo. No volvió de vacío. En su cartera trajo un compromiso del gobierno de Niger. Un compromiso contra la historia. La promesa de parar el movimiento.
Dicen que Agadez es paso de inmigración ilegal, localidad central en la ruta hacia Argelia, un nudo básico en la ruta de los de subsaharianos hacia Europa.¨La única contrapartida es ética y moral" dice Moratinos.Las autoridades de Niger se han comprometido a controlar la inmigración ilegal. Han solicitado ayuda para ello. Moratinos la traía bajo el brazo.


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miércoles, diciembre 14, 2005

Oh God!!!

God, dear God
I can´t sleep.
ARNOLD...IT´S ME...
God!!!
ARNOLD, ¿TE REMUERDE LA CONCIENCIA?
(Diosito habla de todo un poquito, como Ansar)
Yes God,
No se que hacer...
ARNOLD, PIENSA, RECAPACITA
(God siempre pide esfuerzos sobrenaturales por su gracia divina de la muerte)
Pues no se.. lo ejecuto o no lo ejecuto
lo ejecuto o no lo ejecuto,
lo ejecuto o no lo ejecuto
(diez jóvenes negros apaleados más tarde)
Thank you God!
Tengo a very good idea:
Lo torturo (25 años) y luego me lo cargo!!

lunes, diciembre 12, 2005

De ojos y hojas

Hemos terminado de cenar. Fuera hace frio y llueve. Llevamos ya más de dos semanas sin ver la luz del sol. Y ahora es ya de noche.

Bery es de Bulawayo (Zimbabwe). Lo que más teme en el mundo son las estampidas de elefantes. Una destrozo la aldea que había salido bien parada de la guerra de la independencia. Le encanta mi patxaran casero y cualquier plátano. Nunca comería una patata frita de tu mano (No man, eso es de maricones!), pero caminamos durante horas tiernamente agarrados por las calles de Bruselas. Así se hablan los hombres que tienen algo que decirse.

Deo nació entre Ruanda y Zaire (República democrática del Congo). Todavía no tiene miedo a nada. Todavía no sabe que pronto empezarán una terrible guerra en su país y él tendrá que volver del exilio a tratar de sacar de allí a su mujer e hijas. Le despediremos con una gran fiesta africana que convoque a la vida y la suerte. Nunca sabremos más de él.

Lulu es Etíope, de Addis. Su nariz, una forma europea en una cara africana, es la única en la casa que no parece oler la combinación de especias recién llegadas con su madre, y que dan sabor a toda su comida y olor a todo lo demás; incluida mi piel, el pelo rasta de Bery y las americanas a rayas de Deo. Lulu nunca pregunta. El sólo escucha y sonríe. Yo se que pasa horas imaginándose vidas para desconocidos con los que se cruza o poniendo voz a conversaciones lejanas en los bares.

Hoy no vamos a salir. Bery nos quiere enseñar a su familia. Vuelve de su habitación con un manojo de fotos desordenadas. Las extiende sobre la mesa de la cocina, respira,...:
- Estos son los míos. Estos son mis hermanos.
Deo y Lulu observan en silencio. Hay al menos cinco fotos en las que se pueden contar por lo menos treinta personas. Yo pregunto:
- Bery, ¿cuántos hermanos tienes? Deo y Lulu vuelven sus caras con gesto entre divertido y extrañado.
- ¿Que cuántos somos? - Bery sorprendido. No se, somos los que ves ahí....¿Qué pasa que tú cuentas a la gente?
- Sí... -respondo boquiabierto. Yo sí.
- ¡Cuentas a la gente como si fueran ovejas!- exlama Deo. Lulu asiente en silencio.
- No man, eso está mal. Eso no se hace. -Bery, ante mi desconcierto y con el acuerdo general (menos uno) de la mesa.
- Además de mal educados sois también un poco tontos… ¿A ti se te ocurriría contarle las hojas a un árbol?- pregunta Deo entre risas de los otros dos.
-Pues eso.

lunes, diciembre 05, 2005

Lahla'Nkosi

Se contaba que llegó de Kinsahsa atravesando Africa en tren.
Le decían Kifi Kongo por su eterna pipa aromática y la voz afrutada que se escuchaba dulce en el Big Hole de Kimberley, entre paredes de barro-piedra y horas de diamante. Su familia se apretaba en los pliegues de su buzo minero. El niño y la joven mujer de la foto arrugada, el universo más allá de las manos rotas y los días oscuros.

En su reverso escribió la dirección. Durban, Kwazulu-Natal. Fue su compañero de habitación quién la envió, junto a una breve nota, la mañana después de su muerte en el hospital.

Llegaron un mes después de su entierro en el cementerio propiedad de la compañía minera. Junto a ellos viajaba Lahla'Nkosi, un espino de búfalo (Buffalo Thorn Tree) con el que capturaron su alma. En el camino de regreso a casa nadie preguntó porqué una rama de espino ocupaba asiento junto a un joven con piel de baobab y una bella mujer de luto. Cuando el revisor pidió los tres billetes la mujer se los mostró impasible mientras oía al joven cantar una canción entre susurros.


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miércoles, noviembre 30, 2005

Baby-gore

No tengo televisión. Nada que ver con el jipismo.
Es sólo falta de personalidad. Adictivo que es uno.
Pues eso, que me estoy quitando (reverencia: Pata Negra).
Eso si, me guardo un chute catódico en la recámara.
Vivo mi abstemia esperando la versión baby-gore de Eurovisión: Recién nacidos, muertos súbitos, sietemesinos y pre-personas cantando “gugugugu-buaaaaa" envueltos en cordones umbilicales, borrachos de líquido amiótico y tocados de placenta.
Ya lo decía Luis Miguel Dominguin, ilustre filósofo del estoque: "No hay arte sin tortura"

martes, noviembre 29, 2005

Patrullero cybernético Agustín

Hace algún tiempo leí por ahí sobre la creación de una unidad cibernética en la Guardia Civil. Debo reconocer que, aunque soy hijo de una chacha, no me ponen los uniformes. Y sin embargo no pude con la tentación de pensar como sería el informe de actividad número 1 del primer patrullero cibernético del cuerpo.

Destinatario: Al señor Sargento Wifi de USB y modems.
Asunto: Informe A, o primero, del patrullero cybernético Agustín:

De que estando yo estacionado a mi derecha en la vía infonet, un microchip pilotado por un byte melenudo, presunto sospechoso de pertenencia al comando virusdelresfriado@de.bayer, procedió a realizar una maniobra inlegal invadiendo el carril de aceleración de cybernautas.

En aplicación del código primero de la legislación Vicente (a propósito mi Sargento, ¿quién es el susodicho Vicente ese que está en todas las legislaciones?) procedí a perpetuar un seguimiento inmediato tendente a la identificación del mencionado individuo byte melenudo. Sinencambio, en el momento de proceder al arranque manual de biscuter Netsqueip (motor de dos kilovaits, le recuerdo) asignado a mi unidad de intervención informática, la pistola de rayos UVA en el cinto de protección Doctor Nortons se enredó con la pantalla antirallos del mencionado biscuter. El gatillo se activo con la mala fortuna de disparar una ráfaga mortal del tipo www.pim.pam.pum. que atravesó el cráneo oscipital del ratón de control de mi biscuter.

Ya le dije mi Sargento que, aunque el Bill Gates ese no lo escriba en las contraindicaciones del Nestqueip, a mi no me parece buena idea lo de que el gatillo y el ratón estén tan cerca uno del otro. En mi pueblo siempre ha sido el caso que susodicha mezcolanza tiende a causar problemas indisolubles, en el largo plazo me refiero.

El resultado de la infructuosa tentativa de persecución es el siguiente:
1. El fallecimiento instantáneo y colateral de pobre ratón (y ya van dos en un mes)
2. Un agujero de tamaño Megabait en el pantalón del chándal de los domingos (he olvidado indicar mi Sargento, que la tarde de autos, debido a que el pantalón del uniforme de acción cybernética estaba machado de güebo frito, estaba yo uniformado con el pantalón del chándal del Real Madrid y la camiseta reglamentaria)
3. La fuga del sospechoso con el consiguiente corte de mangas y el descojono generalizado de los usuarios de la vía.

Para concluir mi informe, y por respeto al difunto ratón que lo fue, me gustaría solicitar permiso para ausentarme de las prácticas de tiro al güindous de la tarde de hoy. También solicito que el siguiente ratón adjudicado a mi unidad informática sea una buena rata de alcantarilla que yo mismo me ofrezco a cazar. Entiendo que no será tan aerodinámica como el ratón al uso, pero será más duradera y capaz de plantarle cara al dichoso gatillo.

Sin mas asunto que relatar se despide hasta el subsiguiente informe de acción,

Patrullero cybernético Agustín.

Pd: Espero que no siga cabreado por lo del partido de escuás del otro día. De verdad creo que el último tanto fue bueno aunque rompiera la cristalera con la crisma. Para mi que las habitaciones del escuás son muy pequeñas. Creo que sería mejor tener menos habitaciones en el gimnasio del cuartel, pero el doble de grandes y sin cristalera, que además de romperse también tienen lo suyo para limpiar.

lunes, noviembre 28, 2005

Con forma de ti

Entro aturullado y sin demasiada convicción. Repaso todas las caras iluminadas. No te veo.
Salgo sin demora. Fuera llueve y me jode mojarme. Hace frio. Mucho frio.
Repaso mentalmente el plano de tus costumbres. Quizá estés en La Sierra.
Mikel no te ha visto pero quiere hablar. Me pregunta no se qué. Le respondo no se cuál. Insiste en que le cuente. Le digo, breve, todo lo que le gusta oir. Lo repite complacido. No me interesa, pero me gusta su abobado gesto de placer.
Salgo de nuevo. Ahora sin rumbo. Camino apretado y el pelo mojado.
La lluvia arrecia....
Espero un milagro con forma de ti.

viernes, noviembre 25, 2005

Me mata el matiz

Hombre joven de erección intermitente busca noche compartida.
..................................................................................
Hombre! Tampoco tan joven,
sin uniforme escolar,
pero sin derecho a crédito vivienda subencionado,
o entradas multicine dos por una.
Hombre conservado, digo.
Intermitente....como en intermitente:
que se apaga y se enciende sin interruptor.
Eso si, con veinte dedos intactos,
sin mutilaciones por congelación.
Erecto de brazos y piernas,
columna vertebral testeada en chequeo anual,
de la seguridad social. Calidad pública.
Erecto pero flexible,
con tendencia a la inclinación, digo.
Busca noche, o tiempo de oscuridad asimilable,
como de tenue penumbra con visibilidad,
no tanto estilo "negro de luto ibérico".
Aceptaría gafas tintadas en mañana soleada, digo.
Compartida. No en exclusividad,
como en partida con...
quien más sea de la partida.
Más bien sin preguntas impertinentes,
o sin ninguna pregunta ni interrogación silenciosa, digo.
No se si me explico.
El matiz me mata.

miércoles, noviembre 23, 2005

Quereres

Hoy quiero estar sin juzgar nada.
Quiero que nada me parezca.
Que la luz no sea demasiado tenue,
que tus ojos no reflejen fantasmas.
Hoy quiero poder mirarte,
esperarte sin una respuesta.
Decirte sólo brillante o azul.
Hoy quiero que no amanezcan
las ganas de "ya te lo decía yo".
Hoy quiero que la piel sólo sea un espejo,
aunque no entienda porqué no la acaricias.

martes, noviembre 22, 2005

El rey del olvido

Hoy hace 30 años de su coronación y la prensa no se ha olvidado del aniversario. El País publica un especial de 72 páginas sobre su reinado. ABC un monografico titulado "Historia de un éxito". Las memorias y semblanzas sobre su real figura son portada en casi todas las revistas. Ninguna se olvida tampoco de resaltar su actitud democrática y el comportamiento durante la noche de la "tejerada". Un día para recordar.

Y sin embargo casi nadie entrevista hoy a los olvidados de "su graciosa majestad" (porque, al parecer, el tío es además un graciosillo en su real intimidad). Y es que su trono, su real posadera, se sientan sobre el silencio y la desmemoria. La restauración borbónica española es la guinda de una transición política que, en el nombre de la reconciliación, corrió un negrísimo manto de olvido sobre el legado del "innombrable" caudillo que tendió la mano al democrático rey. Sus 30 años de reinado son el resumen de un planificado y vergonzoso olvido. El mismo olvido que ha consagrado como demócratas intachables a personajes ligados a la represión y el genocidio franquista (el "bueno" de Fraga, por ejemplo) y que sigue sin reconocer ni reparar la memoria y la dignidad de todas aquellas personas que lucharon por la libertad contra el fascismo y que fueron asesinadas, represaliadas, encarceladas, torturadas, exclavizadas en trabajos forzados y finalmente olvidadas en nombre de la democracia. Sus historias deberían ser lo único celebrable en el día de hoy. No hay peor gobierno que el de la desmemoria.

lunes, noviembre 21, 2005

Un beso para Lukas

A Lukas nunca le gustaron las putas. Ni sus faldas cortas, ni su medio cuerpo al aire, ni los tacones, ni los ojos repintados. Mujeres como machos en celo. Si. Le reventaba su poderío suficiente, su enseñarse sin verguenza, el contoneo de vendedora ambulante, el manejo de la mercancía.

Y su más profundo desprecio se le encendía entre las piernas. Cada noche. Cada hora mirándolas desde el coche. Cada segundo del ritual. Elegirlas era su poder. Cada zorra que subía al auto sujetaba los cimientos de odio sumiso de su cuerpo. Y después las luces se desvanecían. Se dejaba en sus manos. Se olvidaba en su boca experta. El nunca las tocaba. Inmovil en el asiento. Recorrido de placer que lo atravesaba. En silencio.

A Lukas nunca le gustó el final de cada noche. Sacaba lo habitual de la cartera y conducía pausado hasta el lugar de trabajo de ella. Deceleraba lentamente esperando a que el coche parara en la acera indicada. Ponía el freno de mano... y respiraba varias veces con la angustia del que se despide. Después les pedía un beso. Siempre las miraba caminar hacia el siguiente cliente. Se resignaba a su marcha con una melancolica mueca de tristeza y volvía a vestirse en su traje de desprecio.

A Lukas nunca le gustaron las putas. La putas no dan besos.

viernes, noviembre 18, 2005

La ciudad del nómada

Llegaron de la mano.
Alquilaron un apartamento sencillo.
Durmieron en el único colchón.
Solo él supo de su tacto dulce.
Sólo él supo de su aliento de leche.
Desayunaron fruta a la mañana.
Las comidas casi siempre fueron rápidas.
Para la cena nunca faltó el tiempo.
Pasearon a diaro por el parque.
Despidieron muchos años el invierno.
Ningún diario local informó de su partida.
Su tiempo, acumulado hoja con hoja,
se lo llevó el viento.

jueves, noviembre 17, 2005

Fukuyama y yo

La historia no había terminado, se rectifica Fukuyama en su último libro.
Le sigo mirando con ojitos de azabache y carita descarnada, como de higo con su gotita de miel.
Volvemos a ser historia...Por que la prehistoria si termino, ¿o no?
Respondame, señor Fukuyama !!

miércoles, noviembre 16, 2005

Egunon

Kaixo....
Soy la entrada inaugural de harresian zulo.
Descorcho el txakoli!
Txop!!!